UPD Открываю.
Проба пера так сказать)))
Тапки? как раз хотела прикупить)))
Не знаю, что это. И уж точно зачем.
По мне так чистой воды идиотизм. Но накатило и захотелось написать.
Вечер первый.
Женитьба… он никогда не думал, что она случится так внезапно и уж точно не в этом году. Но ребенок. Он хотел его. Очень. Бредил им последнее время. Наверно, предчувствовал. Он постоянно вспоминал то утро. Она позвонила совершенно неожиданно и немного истерично преподнесла новость. Сначала паника и одна лишь мысль в голове: «Что делать?» У него - контракт, тур; у нее - выход первого альбома. Такое радостное вроде бы событие оказалось совершенно не ко времени. Нужно было что-то решать. Она заговорила об аборте. Он понимал ,что эта мысль единственно верная в данной ситуации, но всё внутри отчаянно сопротивлялось ей, отторгало. Решение пришло мгновенно лишь только сцена его со свертком на руках, таким маленьким, что, казалось, он легко поместится на одной ладони, возникла в воображении. Сморщенное красное личико и противный писклявый голос. Легкая тяжесть и тепло. Тепло маленького комочка, завернутого в одеяльце, согревающее руки ,проникающее глубоко в душу. Он усмехнулся. Когда это его особо волновало мнение поклонников? Переживут. Контракт? С этим сложнее.
Ноги сами собой понесли к бару, рука потянулась к бутылке с джином, но, остановившись на полпути, замерла. А к черту! Сменив направление, уверенно взяла бутылку с водкой. Спустя пару часов и черт знает сколько рюмок, в голове созрел восхитительный в своей простоте план: а кому об этом нужно знать???
Вечер второй.
«Черт! Как?! Как они узнали?» - эта мысль не давала покоя уже который час. Скандал разгорался не шуточный. И факс помог мало. Директор в ярости. Определенно накажет. Еще эти слухи о самоубийствах. Что за наказание? Бесит. Бесит! БЕСИТ!!! Он живой человек. Ему 27. И он имеет право жить. Проклятые журналисты. О_о, конечно, определенно мнение бывших коллег сейчас основополагающее. Чертов фансервис! Иногда он ненавидел его! И снова маленьким молоточком в голове бьется мысль: «Что делать?», и с каждой секундой молоток все больше похож на кувалду.
Бутылка джина, уцелевшая после прошлого раза, оказывается как нельзя кстати. Когда она, опустев, откатывается от дивана, в голове в который раз стучит молоточек, намекая: «И у власти стоящие тоже не вечны на своем Олимпе».
Вечер третий.
Через пару минут концерт. Сил почти не осталось. Неустойка, отмена тура, приостановление деятельности. Он встал, чуть покачнувшись, подхватил со стола начатую бутылку виски и направился к выходу из гримерки. На пороге остановился, со всей силы ударил кулаком по стене. Губы снова искривились в усмешке. Жалел ли он? Нисколько. Уверенным движением открыв дверь, он вышел из комнаты. Его ждали на сцене.
Перед самым выходом губы еще раз приложились к бутылке, а затем тихонько прошептали: «Прорвемся! В первый раз что ли?»